TXT: Cantidad incolora. Hoy: la lágrima

Ahora mismo le cae una lágrima como de Man Ray,

solarizada por la luz de las siete de la tarde

Hoy tengo ganas de llorar. Las tengo desde hace un tiempo. Pasa que no estoy llorando últimamente mucho y anoche lloré bastante, merced a un recuerdo que cuando duele (y duele siempre) me parte al medio.
Y empecé a llorar. Es como si se destapara algo. De hecho, los conductos lagrimales son eso: conductos, y se deben tapar o destapar tanto como el caño de la cocina. Pero no de lechuga, precisamente.
Ando con el lagrimal destapado, entonces, y me duele todo. O, mejor dicho, todo lo que me duele hace agüita en el cuenco rojo del lacrimal. Son apenas mililitros, cantidad insignificante, minúscula, pero de dónde viene. ¿Qué cosa genera la lágrima? Es tan física, pero tan físicamente pequeña (cantidad incolora, diría Vallejo: VER post), que es, a la vez, cosa más ¿espiritual? ¿psíquica? ¿De dónde viene la lágrima? El cuerpo ejerce la angustia que empieza más lejos, pensé una vez. Pero ¿dónde empieza?
Ahora, la enanita de la pantalla de mi televisor me da ganas de llorar. Tiene las tetas enormes y caídas. Es feliz. Tiene, también, acaba de decirlo, un embarazo de 12 semanas y una sonrisa tranquila, de madre. Todo eso me hace llorar. La palabra embarazo, sonrisa y madre particularmente.